Деду
(Сага о двух мирах)
«Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний первый гром,
Как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом...»
(Ф.И. Тютчев, «Весенняя гроза»)
I
Бились две сущности в тверди небесной:
Демоны, - армии в играх богов,
Сплошь развратившихся и опьяненных,
Рушивших всё, разгромивших себя,
Против отца своего ополченных, -
Кроноса, вечной тропы бытия.
Боги пленили судьбы своей полосы
В реках времён, и томиться им там.
Боги убили Писанья, - вполголоса,
Тихим напевом диктуя мирам.
Преосвещенным их синедрионом
Тайно воздвигнут был огненный храм.
Бились две сущности в тверди небесной:
Демоны, - армии в играх богов.
II
Небо смешалось всё, переливаясь:
Ветер с водою, сияние с тьмою,
В небе мгновения с вечностью сжались;
Молнии вспышки и игры с листвою.
Старый король в этот час умирал;
Духом был силен, но срок уж настал.
Битвы прошел он, как истинный воин,
Был победителем, светлым героем,
Правил он честно. И милый народ
Был им доволен и, кажется, горд.
***
Всякая мысль посещала его, -
В эти минуты совсем одного.
III
Король увидел небосвод, взглянув в окно.
Хотел он, было, подсказать всем что-то, но…
IV
Дух поднимался к небесному своду.
Освободившись от бренного тела,
Тихо оставивший прежнюю память,
Лишь абсолютное вечное знанье,
Он ощутил, преисполненный силой.
Но, поднимаясь, как будто услышал,
Или вдруг вспомнил: две армии бились.
Виделось нечто в сознании смутно:
Некое зло, что добром посчитал он
В жизни той, избранной волею судеб.
И воспарил он, пронизанный светом;
Вскоре сплелись три великие мысли,
И зародился божественный Новый
С разумом, чувством души королевской,
Ветра порывами, жизненной силой
Сущностей-армий, что в играх потешных.
Свергнуты были порочные боги
В времени плен, и томиться им там!..
***
Мудрый спросил же: герой наш, быть может,
Поддался лишь сно́ва игривым богам?..
V
...Умер Король, и приспущено знамя.
Страшные мысли терзают мирян:
«Кто будет править? И что будет с нами?»
И началась вскоре битва за храм.
Но над сияющим гробом монарха
Гром раскатился, и вспыхнул вдруг свет,
Хлынул воды поток; пыль, словно арфа, -
Тихо сыграла последний куплет.
И, очарованный силой Призыва,
Забыв о проблемах мирских повес,
Траурный марш вскоре замер; и встали
Те, кто скорбил в созерцаньи небес.
VI
Эти истории - казусы многих.
Множество нитей, - из них соткан мир.
Судьбы богатых, святых, иль убогих, -
В каждой стезе есть дурак, есть кумир.
В чем же значенье? Чем писаны жизни?
Кто лучше: шут или аристократ?
Если удача, иль горе нависнет, -
Разве везенье не лучше в сто крат?
Эта дилемма, пожалуй, известна.
Каждый вопросы сии задавал.
Разума игрища здесь неуместны, -
Даже король обречён на провал.
Мудрый, пожалуй, лишь, словно художник,
Сможет ответить и духом познать:
Мир есть сонет. В нём святой и безбожник
Взялись строку за строкою читать.
*Написано в 14 лет деду, которого через несколько месяцев не стало. В последующем было немного отредактировано необходимым образом.
